Las Tres Muertes

la triple y triste historia de un travestido de muerte

Yo sé porqué me golpea y me va a matar
Con ese bate de la distancia.
Sus ojos desechan mi maquillaje, enardecidos,
Buscando en mí un ella o un él que no existe (sólo un yo).

Despelleja la ropa de mi carne inerme
Y me destripa con puños que también debí tener,
Mas la naturaleza propia es el mal de uno (o de una).

Está encima de mí con su cara de monstruo blanco y horrible.
Yo quería que me hiciera el amor
Y sólo me hace desaparecer lentamente.

Ante cada golpe finjo un orgasmo,
Es la revancha que me queda
Junto a una sonrisa agridulce
Pensando en la muerte de Caupolicán.

10 notas romanticona-pasionales de Jaicius

1.Hacer el amor con tu cuerpo
Es como hacer todos los amores
A croché.

2.Sentir tus manos ardientes;
Derramar lágrimas de sus líneas,
Néctar.

3.Para mis labios tus dedos
Son el capricho de un helado
Gélido.

4.Conducir mi lengua por tu cuello
Es un sueño dentro de otra
Misión.

5.Rozar tu cabello con el rostro
Merece un pestañeo lento
Constante.

6.Mancillar tus sueños requiere
De una odiosa imaginación
Muerta.

7.Percibir tu aroma maderero
No es fácil para el ambiente
perceptible.

8.Rasguñar suave tus brazos
Es decir suavemente
Hazlo.

9.Palpar con mis dientes tus labios
Me lleva a palpar
Tu lengua.

10.Sonreír al ver llegar tus ojos:
Untarme en vainilla
Silenciosa.

Calles de papel

Camino por la calle mojada, la tomo
y la doblo como a una hoja de papel;
en ella están escritas las peripecias del día:
un niño muerto en noviembre bajo un auto imprevisto,
una declaración sin boca, una carcajada
y la paz que imprime el llanto de la lluvia a la noche enmohecida,
y el recuerdo de aquella niña que encontraría a su princesa
y serían felices hasta que la tinta se acabase.

La lluvia llora con más intensidad,
una gota postiza se detiene a la altura de mi boca:
El silencio es el animal que brama más estrepitoso- en silencio.

¡Las lágrimas del cielo tienen tanto que decir
que cuando se ausentan la tierra está seca de hombres!

Quisiera creer que todas las calles son un trozo de papel amarillento
tan cierto como que preferimos hundir nuestros pies en charcos
antes de evadirlos,
y olvidarnos por un segundo de los deberes.

La gente mira adelante, no alza ni baja la vista.
¡Ese es tu mundo! ¡Vive allí errante, iluso!
Pero al transcurso del día todos miramos alguna vez al cielo,
todos erramos,
y está escrito en las calzadas
esas hojas de papel
empapadas de tinta, amarillas de tiempo, dobladas sin cuidado.

Un problema tiene

Año a año
guardo el barro un poco más
no lo refriego por mi piel-
que ya no soy infantil.

Según los eruditos
"in fans" es
"sin lenguaje".
Y sin él/ sin el "no tener lenguaje"
debo transmmutar
mis labios tejidos
de manera que su ironía
descascare el barro,
de forma que en el recuerdo
del armazón cholguan
con complejo de casa
veo reír Pasayos Asesinos.
Hoy me transformo
en esos rostros plástico-blancos,
sonrisas horripilantes color rush
que miraba hace años en la pantalla
escondido en la oscuridad campamento.

A veces se vuelve tan amargo
tener lengua,
tener que sentir el pimentón solitario
que quedó de la sopa.
Aunque digan que la lengua
es un sistema de códigos emocional
fascinante al dente-morder
que deriva a sensaciones orgásmicas,
no es más que un pedazo de carne
que nos hará llorar
cuando no podamos complacernos.

Eso pasa por tener que dejar el barro
eso pasa porque este decir
no lo podría ayer /que era infante,
tal vez lo sigo siendo,
pero este infeliz
que se dice llamar poeta
me dota de palabras
que no tendría por qué conocer,
este poeta caprichoso infeliz
que se dice llamar
(y se da licencia de añadir otro verso
¡No sería capaz de escribir un hai-ku!)
poeta,
me realiza en un triste suceso.
Quiero un dos tres momia es, luche,
pero me priva de tiza.

Quiero hacer el amor
suda que suda- no la guerra.
Revolcarme en el cerro
gime que rompe-
rodando como un inocente trompo colina abajo-

este problema tiene un niño
con mejillas pegajosas
sin saber el por qué,
que es de tanto llorar
semen dulce.