Consuelo para una extraña

Mantengo
un pulso
que no sé
donde me lleva,
si a decir o tal vez hacer
un escrito incipiente sobre
sucesos desahuciados en medio de la música.
Como tal vez, pueda ser
un niño que justo a esta hora
llora ilusiones perdidas
en una navidad sin bicicleta.
Fue hace más de un mes,
Pero hace más de un mes que llora
Y que ningún viejo pascuero
Tenía saco ni menos algo dentro.

-Niño, no llores- le pedía
La psicodélica y blanca mujer del cerro San Cristóbal-
No malgastes tus glándulas inocentes lacrimales.

-Niño, mejor llora por mí que soy virgen. –
y el pequeño, que no entiende qué es la virginidad
derramó una lágrima por ella.

-Niño, alguna vez tú harás
que yo no sea más virgen ¿Me lo prometes?-
Con un sorbete de mocos le dijo que sí.

-Niño, para, no llores
¿Sabes que me haces feliz con tus respuestas?

-Pero si no quieres detenerte,
Sólo llora. Mas te imploro:
Hazme feliz con tus respuestas.

Inti/tulado

Que los ojos no acarician pétalos de aceite
Porque se resbalan como trozos de miel.
Que la inmensidad desnuda hoy se cae
Por los balcones del pudor,
Y te paras con un falo entre glúteo y glúteo
Y ME HABLAN SOBRE TU AUSENCIA
Y MI NO PRESENCIA
Y RECUERDOS QUE AHORA ME OCUPAN
Y NO QUIERO NO
CAER EN UN ANZUELO ANTRPOLÓGICO
Ni sentenciarme en tus redadas,
No quiero caer de hocico
Ni quebrarme los dientes como un Fantino involuntario.

Que ahora debería ocuparme, ya dije,
No pre-ocuparme
pero sigo con este tejido siniestro
Con algo de sangre seca
Que no puedes lamer, porque no estoy,
Porque no puedo, no es no querer,
Y tú me reemplazarás lentamente por
Según sin sobre
Tras mi silencio corpóreo.
Puedo seguir escribiendo
Y estos no serán los versos más tristes,
Ni yo tu versículo favorito,
Lo sé.

Segundos infinitos

Los cimientos de lo cotidiano
silban alrededor de las tazas vacías de té.
Todo silencia porque sí
y porque un adiós yace ansioso en las miradas.

Alzo un gramo de tejido cardíaco, contorsiona,
sale un ala de gaviota próxima al encuentro de su océano.
Encorvada mira su entorno en la más profunda caverna
donde se juntan los astros para dar a luz.
Allí no seguirá grutas siderales
sino territorios que guarden algo de mejillas
embetunadas con manteca.

Una gota de cobre lava mi rostro,
lo fragua quieto y por olvidar
como los besos después del resentimiento;
rompiendo rocas.

Capri

Fue un capricho conocer-
te es un capricho
dormir de espaldas
y no quejarte de tus propios ronquidos.
es un capricho
morder los labios
deshilachándolos porque sí.

Es un capricho hacer,
pero más aún hacer que hacemos
que es un capricho
llorar en los brazos de alguien
y al repartir la saliva lacrimal
y caprichosa-
la manera en que nos paramos
(inclinados levemente
hacia el centro de la tierra).

es un capricho taparle la boca a un niño.

"Creeción" austral

Prólogo de poemario en proyeto: "Hsiteria Poética de Chile"

Primero fue la verborrea;
la herida de un tamarugo en oscuridad.
Segundo fue la maraña de peñasco
Que abisma cóndores en su interior,
Segundo los piñones segundo
La histeria que sazonó un animal
Uno bípedo, dotado de facultades;
Las suicidas desarrolladas con vehemencia.

Segundo para siempre.

El saco que llaman viento expiró
Se da un baño de aire.
No hay dioses que digan “hágase”,
Están ocupados en Los Balcanes,
En su propio monte.
No hay boletos al sur,
se les venció la visa.

Sombras se posan en la tierra pampa
En la tierra valle, tierra desierto,
Besan los silencios
Comienzan a articular
Las primeras vibraciones volátiles,
Comienzan a reír
Ánimas animadas animorenas.

Lo demás vino de pronto
Como por magia de arte
Una pincelada del viento;
Que tiñó de colores las cosas,
De movimiento, agilidad, luz,
De otras cosas.

Las sombras hablaron.

Que las palabras no conducen a nada
no estas lúdicas rimas o juegos
no esas que digo y no sé
porqué
no esas que no tienen sentido:
todas.

Ahora estoy ebrio
como un angelillo estallando en lágrimas
y no lo digo para que suene bonito,
lo digo para humanizarme
para embriagarme mientras escribo en la pega
y se dan cuenta,
pero no importa (cuchillito que no corta).

Lo digo porque no importa ser poeta,
¿dije poeta? jajaja
ni un reconocido de los contemporáneos,
sólo me importa, vagamente,
que flaubert y llosa
son unos putos en una orgía más que perpetua,
y es que se puede sentir ese placer orgásmico
retregándose en cualquier papel "leíble"