Paso de cebra

Los pasos de cebra son las líneas de la demencia
de la Tevé a las tantas de la madrugada,
pero en blanco y cemento.

la verdad

Se conocieron entre vasos rotos
vidrios filos pies sangrantes
empapados en sus propios coágulos;
así se conoce la gente que luego no se separa jamás- dicen.

Yo digo que no creo lo que dicen
y lo que no dicen es la verdad
(o no)

Pues bien (seamos racionales)
supongamos lo que dicen
es LA VERDAD:

demuéstrenme que dos mendigos
mendigo y mendiga
tienen mendiguitos
y mamá mendiga y papá mendigo
son más simio parentales
que un ejecutivo de corbata y cuello.
Como monoparentales que son
se lo toman enserio
y papá mendigo se va un día
con una mujer mendigo
menos simio parental.
y mamá mendigo se queda con los simitos

Hay encuestas de La Segunda
de Adimark y de tu hermana
dicen que el noventa por ciento
de las familias constituidas
por papá mendigo y mamá mendigo
caen en una situación de parentesco simil
(monoparental)

Son datos fiables
con un margen de error de un hollú'o por ciento
y un total de consultados tan virtual
como la consulta.

A la conclusión que llego con los presentes datos
estadísticos
es que lo que dicen no es la verdad.

posa la luna

Se posa la luna segura en un destierro olvidado
que es el encanto del canto anterior,
del dormir enmohecido;
un entierro de cal que juega a las escondidas
y se yegue un montículo para desaparecer luego
fugaz aparecer
de-esa-parecer
una tristeza desencantada

la lágrima es una más del ramillete
una más de la posible abundancia
de flores que les dejamos a nuestros muertos.
En la próxima visita
la lágrima de ojo ajeno se nota.

pero muchos quieren llorar más,
engndrar más lágrimas,
salar las mejillas y
comer sal,
en la tregua,
con la lengua
pasear por los labios.

Y la luna se posa segura
en el destierro de nuestra memoria
(moonlight mode on)

blue face               salar el rastro
moonlight              el rostro salar

dormir tieso     (como)    mar gélido

La memoria tiene cara e' hereje
de Neptuno azul como el sueño mapuche,
me moría de ganas de decirte la dura:

la luna se posa la lu
se posa se se segura
en un destierro olvida'o

soledad sentada n mis piernas

Tengo rercuerdos con soledad sentada en mis piernas

soledad las caricias los caminos de las manos los dedos

tanteo

un poquito más abajo sobajeabas

mientras un lucero se posaba en el pórtico-

no había puerta-

no había mundo-

no había

solo luceero posado en el pórtico sole

sola la noche acaricia lamentos

acariciaba un pulular indetectable

en este aspecto

sucede que añoro mucho la naturaleza
el ruido de estos tiempos me hiere
soy de esos abuelos que piensan
que todo tiempo pasado fue mejor
pero todo tiempo pasado en que la tierra
era tierra y no cemento

Las notas compás
compasión del día
eclipse
un charco de nadie

astillas rodean el aguita
para no pincharse
sino de encorvada manera
comiéndose los gemidos
envueltos los ahogos
allá bien dentro del cuerpo

laberintos cubiertos de cal
anochecer de cal así bien vasto
la nota compasión escala
en un pentagrama de líneas sangre
así que tiende a resbalar

sigue

la nota sangre seca se mofa
mancha el pentagrama líneas sangre
con la mierda carcomida del estruendo

la nota se nota algo cansada
la nota se nota tendida letarga

Quiere perder algo de su principio manipulado por un ritmo cotidiano
sumirse en los abismos para no perder la tinta negra que se cuela en sus vísceras

se baña en una mezcla de bronce con arsénico y el grito no caduca-
el ruin ruido rústico se hace presente crecientemente-
el ruido que es madera
que es metal
indistinto

una nota intenta luchar contra su propio deseo

de saltar un poco más allá y succionar las líneas sangre porque alguien le dice que la métrica no las líneas no el orden no la patria el lema no lo parco no
pero ella dice armonía ella dice orden y armonía están en otro nivel- y se tapa la boca


la nota frecuenta bares
grita baila hipa
la boca se tapa
la nota

Fin del problema

la maleza del mal

se corta en trocitos

se echa a una bolsa

y se tira al mapocho


fin del problema

desamor

sé que no tendré una llamada
nada tuyo esta noche
y la angustia es el canto
que pasea entre tu oído
 marchitas las notas
los días los sueños
y las realidades agolpadas
a tus ventanas no sé
amar es un duelo
un reto que gasta y desgasta

Deveneo astrológico

Correr por una calle tan de mentira

que te pierdes en una lucecita postal

y el sudor

la escarcha que corroe

el aire matutino desplegando sus alas

situarte en la imaginación de un secuestro de grafemas/

para formar un castillo de naipes castellanos

Maldecir noche adentro al país y a los compatriotas/

que conforman tu país

la mentira que rumia

la coca submarina para soportar la bajeza

combinar las letras de tu nombre

para conjugarlas con tu nacimiento

deveneo astrológico en la civilización que hay en tu corazón/

Tres trenes

El fantasma vuela entre declinaciones de bocinas solitarias
formando un espectáculo trascendental para su historia,
la de su vida,
que las vidas son esos finales matizados
difuminaciones de grafito en un paisaje de guerra
los trenes de Austerlitz, los trenes de Siberia,
en el futuro no habrá necesidad de trenes:

los cuerpos no necesitarán más transporte que las inmediaciones del silencio
precedido al grito que jamás gritará

En esa preocupación constante como cemento
(la quemazón de un pájaro olvidado que bebió cianuro)
ya ni importará la forma

En tres actos el fantasma deporta sus venas transparentes,
ya no se azota la cabeza en la ventana;
ya no duerme en los vagones.
Hay una mancha atascada en su cráneo
absorbe palabras

'No te vamos a dejar conchetumare, dinos donde están'
(atraviesan con un golpe de puño su ano)

'No te gusta hueviar, hueón...'
(lanzan una costrita de mierda a su labio)

Tan grande el espacio temporal que incrementa y sigue
la mancha atascada
ya no intenta
ya refregó con cloro y hasta arsénico:
suplicio de tener la costrita de mierda dentro del cráneo

La existencialista Ausencia

Ausencia es un fantasma El espíritu con alma de esas hojas otoñales que se cree se quiebran Pero las tocas y te hacen pensar en masitas En lóbulos de orejas Te hacen pensar En tu manto para cubrir las presencias Ausencia pena todas las noches a los canes vagabundos Les da pan Pero ellos se asustan Olvidan sus pieles y se echan a correr esqueleto pelado

Vive con hambre Con el estómago amarrado a sus recuerdos que nunca fueron Las ficciones agrias que nunca Las facciones que te persiguen Constante Las manos que te quieren atrapar con sus líneas como una red

Ya está vieja Ya estás con un silencio de menos Pero nadie te nota Solo los canes que huyen Y el relámpago que quiere partirte el cráneo todas las mañanas Y es terrible que no Dices Es terrible no desaparecer o viajar o tomar forma de algo No fantasma Que los fantasmas no saben llorar y te guardaste cuántas lágrimas La televisión llora Lo haz visto Todos lloran cuando los visitas y quieres imitarlos Pero no sabes Te pintas la cara color nieve para ser como esos payasitos envueltos en silencios Sin más sonrisas que el ritmo de un tris bastardo Pero ni aún así- Tu cara es una máscara sin fondo Porque no tienes fondo Porque no te acabas Tu existencia cubre de lágrimas las acequias infinitas Salmuera corrosiva que inunda Cubre la cuarta dimensón con un tríptico que habla sobre testimonios Entuertos en los que te metes Que son todos las razones de tu existencialismo febril Son destellos matutinos eléctricos invisibles para cualquier mortal que ose invocarte

Te niegas a ti misma Cuando recoges tu estómago amarrado a tus recuerdos que nunca Y tratas de componerlo De introducir las vísceras Te niegas y te descompones tú misma Queda la esencia colada en la red de tus manos

siéntate y hablemos

consígueme un poco de té
mezclado con tus disculpas
para sentarnos a hablar
sobre tus discrepancias

vierte el té con tus disculpas
en los caminos de mis orejas-
de ambas-
para que te las escuche un poco-
más cerca- tengo miedo de saber

O mejor consigue café
y viértelo en mi ombligo
como el fondo de un tazón
pa saber de qué tengo miedo
sin necesidad de tu boca
abriendo y cerrando

O mejor olvida el café
pero deja tu mano
en mi ombligo ahí
tu lengua deja ahí
tu boca
abriendo
cerrando

qué te dije esa vez,
que las siluetas nombraban cadáveres
entre los escombros descosidos

no recuerdo que te dije esa
ves que la rapiña se te sale
por un ojo intrépido
dao vuelta el ojo
y bañado en vodka
el ojo
recosido con los huevos
el ojo pegoteado en la sartén
roceado en vodka

qué te dije esa vez
o no te lo dije
para no opacar el momento
para no desprender el ligamento
de tus ojos dentro

Forma

El saludo cotidiano,
las formas para encarar el destino:
en cada amanecer el refriego de los dedos en las pestañas,
bien fuerte si eres machito, así
con músculos, sangramiento de encías y todo,
el saludo de la mano.

La incongruencia de no mirarse-
escapar los ojos a los ojos-
la pupila a la pupila-
pero hablándole a la boca,
traspasando el eco a la tráquea del otro,
al camino,
la incongruencia de hablarle a la tráquea del otro
evadiendo sus dientes.

Se dictan las leyes en el organismo.
Las leyes orgánicas permutan en los decibeles del silencio
del silencio que no se dijo.

La cláusula del silencio de todos los niños
para escapar los ojos a los ojos,
las cejas a las cejas,
el trabajo de sus sueños al trabajo de sus sueños.
La cláusula del destierro a una Siberia en el alma
con las formas frías
con la mugre fría del descuido.

Luego, no tan luego, la rabia,
la rabia del descuido de las palabras-
-como petardos- otras formas:
la indiferencia del enrejado eléctrico que separa,
la imprudencia de una pluma de gaviota sobre un tanque.

Qué melancólico es para un soldado su primer día de muerte:
por amor a su madre que lo quizo igual que su abuelo
o por amor a su patria.
(Porque siempre dudó sobre la rectitud exacta de la columna
no apta para nuestra anatomía).

La forma de la duda no es ese signo de gancho:
es el soldado en su primer día de muerte
que escupe, al tris, sobre la línea de fuego.

Tres tristes trises

 

Un charco se defiende
con su irregular frontera de excremento y sangre.

Los pájaros no vuelan hoy
chillan de dolor.

Un niño cuenta sus años
con las letras del abecedario.

sin son

una muerte tan prematura como dejar
de soltar las teclas cosquillas le dan

una muerte prematura como los trineos alzándose en un concierto
de suda que suda y el trineo en el aire
todo cubierto con ese frío que recuerda
los países del extremo norte
de ese extremo perdido desbordado
en las fisuras de las estrechas mansiones por dentro
estrechas por dentro pero exhuberantes por fuera

la distorsión putrefacta y exacta
la distorsión de todas las bocas
en pañuelí negro

la distorsión de un calzoncillo que muere
trapo

la distorsión de decir distorsión tantas veces
que la rectitud de las palabras no son distorsionadas
el torso se mira el ombligo de reojo
se mira en la verguenza del vaho del ombligo
en la verguenza del desconcierto
suda que te suda

el sol de invierno tantas veces tipeado
se acumula en los dedos tantas veces tipeando
se convierte en un signo de los amantes tantas veces
tipos entumecidos en el centro frío en el sol de invierno

Estos son pedacitos de sueños
de ensueños de la melancolía que produce
una novela rusa perseguida por su silencio

Cuando llevas a un país en el alma
un país que no es tuyo y se congela más que el tuyo
te sientes irresponsable por cinco segundos- o menos

cuando a la inconsecuencia de las palabras
le das mayor importancia que a los hechos
te sientes irresponsable por cinco segundos

Pero después la libertad en la melancolía solitaria
en el parlante que te canta
que produce y perfila de sones y tones
te desnuda y te besa el cuello
te come la yugular por dentro y por fuera
es el sabor de los intrincados sucesos vespertinos
que te muerde el cuello
que te gotea sudor haciéndolo entrar en tus poros

suda que te suda
pero frío como tu país que no es tuyo

Cuando ya ni sabes la necedad que describes
cuando el último aliento mata las plantas
vuelve enfermizamente amarillas sus hojas
y reparas en ellas a acariciarlas con machitunes obsoletos
en tu país
como desenterrar un poco de nieve para dársela de beber

recuerdo la primera vez que bebí vodka
la primera vez que escuché la palabra mujik fue hace anteayer
la busqué ayer, la encontré ayer
y hoy no la entiendo

la palabra vodka se parece a ese frío incipiente que conocí alguna vez
la palabra mujik no se parece a nada más banal que mujik-
sin saber qué significa-
la fonética me arrastra las entrañas con una horquilla como una E

pero el lamento lo sigo en español
en ese español de mi país
que ya no tengo en el alma-
esto me hace sentir irresponsable por dos segundos- o menos

Los poderes de los niños

Ruedas rodando sobre el cemento
de las aceras imposibles a medias
todo a medias,
pero son cabros chicos y no pueden bajar
con sus bicicletas a las calzadas enteras
los podrían arroyar los tanques
con la tecnología adulta.

Los cabros chicos se quedaron en la sencillez
de sus bicicletas/monstruos copiamaginados
de la televisión a las cinco de la tarde.

Se reparten todo; el color:
"yo soy el azul, yo el rojo, yo el violeta
yo, el que no alcancé, me quedé con el rosado".

Se reparten los poderes
pero no esos poderes de los que hablan los adultos
a las nueve de la noche en serie
no todavía:
Los poderes que se reparten
no se reconstruyen en el mundo de los tanques
ni conocen el excremento, el semen,
no conocen las secreciones que hicieron posibles
sus existencias  copimaginarias.

Los poderes son haces de luz desprendidos de sus manos
para salvarlos de la oscuridad polvo
sobre las mesillas inservibes que soportan
elefantes, caballos y budas de loza.

Se lanzan los poderes los unos a los otros
con la imaginación del audio:
el choque de la saliva en los dientes
y la baba agregada a la tierra
ya húmeda por la manguera de la vecina.

Y copiaimaginariamente se desgarran las ropas
por el surco que dejan los haces de luz.
Pero el grito de la generala
desde el umbral de sus Hogares de Gobierno,
con banderita todos los septiembres,
pero el grito de la generala
les genera un nudo entre la aorta con el estómago
y el intestino delgado,
qué atao.

Y se llevan sus poderes y heridas
en las cápsulas pequeñas- Vitamina C
en el bolsillo
Mientras a discresión de la generala
vuelven a sus recámaras del encierro
para hacer lo mismo
que los doce tenientes y el Comandante en jefe-
que reparte el pan
entre el polvo del cuadro pendiente a las siete de la tarde:
comer.

¡apunten...!

Necesito desahogar todos los amores a la patria

necesito desahuciar misterios en que sus cañones,
oxidados del desuso, se inclinaban hacia el vacío
hacia donde no había nadie más que Indiferencia

Hay un ruido molesto como un bunker desangrado

pero quiero creer que los misterios son estructuras subterráneas/
que comen rimel estrecho en los labios
tan estrecho que sucita una guerra civil de bacterias en la boca/
hasta que gane la más avispada
la que se mame los ataques de la caballería
con sus caballos quebrándose y mostrando sus dientes/
porque al final ésa que grite hasta la última zeta ingritable/
se corona en la niebla del humo que sigue al jueguito éste/

y es que independiente de hacerse el revolucionario
esa es la mano,
la mano que convoca es la que empuña hacia el vacío,
hacia Indiferencia,
porque ella no entiende nada y eso es lo que importa:
apuntar al que no sabe.

Porque si hiciéramos una guerra de a deveritas hoy
terminaría en un segundo y lo que respire una gaita triste./

Pero es que hay un llanto, unos lamentos más lúgubres/
que todo los vestones negros con camisas incrustadas./

Un llanto que se quiebra dislocado
como una bomba camuflada en una muñeca rusa.

Creo

Ya no sé a que se debe
o a quién debe el calor su presencia

Si la seguridad del asfalto chicharreando
sobre las sandalias
o la necedad de sacudirnos el sudor
porque tememos las sudoraciones

dejémoslas para marzo
las sudoraciones encuentran su lugar
en las oficinas, en las camisas blancas de colegio

Recuerdo cuando invierno
cuando frío calaba libros abiertos

el sol está de luto y nos pasa la cuenta
el sol se aburrió del destierro después de las revoluciones
el rey astro vuelve a su trono
y dispara semen al cemento
notificando, verificando y dando aviso de lo patriarcal

me hace pensar en la sumisión y los tributos
la regalía de las flores nocturnas a su espacio
a todo lo que toca con su mano pervertida

desató las cadenas musgosas y sus mordizcos
tantos años, tantos años esperando este momento
pero ahora el ambiente es propicio
mil setecientos ochenta y nueve llora
clama por el invierno y su lluvia de arsénico frío

todas las revoluciones y anti-revoluciones se hacen con sangre
y cuando logran secarse permutan
en la cáscara de las pieles colectivas
que hoy parecen descolectivizarse
el "inidividuolismo" somete al individuo

y nace el sol que cree todo lo junta y a  todos agrada
que su luz es suficiente y debe ser aclamado
y se hace el crucificado, muerto y sepultado
se hace el hippie
que ridículo con su luz

es cierto que sin sol no seríamos
pero se lo está tomadno demasiado enserio
y yo temo las sudoraciones en la micro
a las cinco de la tarde

el

Mi país se quiebra

Mi país se quiebra
el filo del olvido y el abandono
el abandono de mi país inventado en las mentes
en las mentes siempre se quiebra
pero hoy
mi país se quiebra no en las mentes

Mi país es un vidrio roto hace ya tiempo
que ha terminado de tragarse a sí mismo
el esófago de mi país sufre
la erosión del olvido y el abandono