Tres trenes

El fantasma vuela entre declinaciones de bocinas solitarias
formando un espectáculo trascendental para su historia,
la de su vida,
que las vidas son esos finales matizados
difuminaciones de grafito en un paisaje de guerra
los trenes de Austerlitz, los trenes de Siberia,
en el futuro no habrá necesidad de trenes:

los cuerpos no necesitarán más transporte que las inmediaciones del silencio
precedido al grito que jamás gritará

En esa preocupación constante como cemento
(la quemazón de un pájaro olvidado que bebió cianuro)
ya ni importará la forma

En tres actos el fantasma deporta sus venas transparentes,
ya no se azota la cabeza en la ventana;
ya no duerme en los vagones.
Hay una mancha atascada en su cráneo
absorbe palabras

'No te vamos a dejar conchetumare, dinos donde están'
(atraviesan con un golpe de puño su ano)

'No te gusta hueviar, hueón...'
(lanzan una costrita de mierda a su labio)

Tan grande el espacio temporal que incrementa y sigue
la mancha atascada
ya no intenta
ya refregó con cloro y hasta arsénico:
suplicio de tener la costrita de mierda dentro del cráneo